658. Vamos hacia el sol...

 Que se echa de menos. Estos días daba alegría ver a familias enteras haciendo comidas al sol, otras tardarán en verlo todo como antes por los destrozos ocasionados. Es doloroso ponerse en su lugar.

Siempre nos acompañan algunas sombras como en el río, si son más o menos altas dependerá del punto de vista de quien dispara la cámara.

Por otra parte, da gusto cómo el verde siempre se abre paso produciendo relajo y esperanza.

652. Otoño

Bueno, por fin pasó este caluroso verano. Ahora ya podemos observar la caída de la hoja, otra maravilla. Al desaparecer la clorofila va cambiando de color y aparecen esos tonos de marrón que se asemejan a la madera. Las hojas son de una planta trepadora, Parthenocissus. Aquí se puede ver su trepar.

 

625. La soledad de los parques

Uno de los cuentos que más me gustan de Julio Cortázar es “Continuidad de los parques”.

Lo he recordado al pasear por ellos y disfrutar de su soledad, algo distinto esta semana por ser feria en Sevilla.

Hoy amaneció nublado, un respiro. Por suerte, el agradable sonido del agua en las fuentes sigue acompañándonos.

605. Jacarandá

 

Cada año por primavera repito como un mantra

este nombre:

J, A, C, A, R, A, N, D, A

Me gusta pronunciarlo con acento o sin él.

Si miro al cielo ahí están sus racimos abiertos y

el esplendor de sus flores.

Si miro al suelo,

cuando sus flores se desprenden del árbol,

se unen en una alfombra que da pena pisar.

Ojalá llueva para que siga su ciclo

porque cada año son todo un regalo de color.

Más: https://es.wikipedia.org/wiki/Jacaranda_mimosifolia

590. El árbol

El árbol quiso crecer,

cerca de las piedras,

cerca del agua,

cerca de ella.

Pero se tuvo que conformar con su sombra.

589. ¿Dónde está el árbol?

Le estaba enseñando a Perico la libélula o zapatero como la llamamos y me preguntó ¿dónde está el árbol? Le expliqué el porqué el vecino había quitado el pino; toda la familia era alérgica a las orugas.

En ese instante hizo aparición la voz potente del chatarrero en la calle. Iba, como de costumbre, con su carrillo de mano y solicitaba: hierro, cobre, y otros materiales para vender.

A pesar de su interés por el árbol, noto que el niño ya no me escucha. También se olvida de la libélula y las explicaciones que pensaba darle y me señala el camino de la cigarra.

-Claro, por eso corre que se las pela, para darle un chupetón a la tuerca, igual le falta hierro como a mí.

-¿Cómo?

-Sí, tía, es que tú no has visto que mi madre por la noche le clava una puntilla larga a una manzana, por la mañana se la quita y me hace comérmela a trocitos.

A J. M. esté donde esté.

565. Vuelos

Esa noche soñó, pero qué digo, ¿sueñan los pájaros? No lo sé, pero me imagino que este en concreto al posarse en el muro y ver el vacío que había dejado el pino añoraba esos paseos y conquistas por sus ramas. 

Y, cómo no, esos vuelos por esa pequeña parcela tan libre que durante casi un año fue completamente suya.

En su último paseo algo llamó su atención al posarse en el alfeizar de la ventana del cobertizo y aprovechó para colarse dentro. Allí reinaba todavía la quietud.

Buscó a alguien, tan familiarizado estaba con los humanos que le hubiera encantado verlos trabajar y seguro habría intentado una conversación a su manera. Tan solo había un sombrero en un cuerpo inanimado, intentó posarse en él, pero algo llamó poderosamente su atención.

Un vuelo corto y allí estaba él pintado en sus mejores tiempos y casi posando en equilibrio como lo hacía desde las ramas del árbol enorme y frondoso. 

Al menos ella, su pintora, no lo había olvidado y desde lo más hondo de su pequeño cuerpo se lo agradecía. 

Feliz cumpleaños, cariño. Os extrañamos.

562. Como hojas

 Casi nada, pero con solo un poco de luz...

Aunque, si miras las hojas del laurel

puede que la envidia te vaya transformando.

560. Estar o no estar

Imagínate: ser un árbol.
Una insignificante nada de verde al viento,
mancha en un camino con márgenes precisos.

Mis raíces, que sueñan con gusanos,
Las avispas que me sobrevuelan fugaces,
El tiempo pasa volando.

En fin – ser un árbol.
Estoy en pie, observo y presumo.
Ya no guardo sombra.
Un vino agrio. 

Adaptación de la Égloga que podéis encontrar aquí.

555. Paraísos

Y ya que sabemos además que tampoco existen paraísos futuros, no hay más remedio, entonces, que ser el paraíso. Roberto Juarroz Poesía vertical

Kleos es una cartografía musical e interactiva creada para celebrar la dimensión cosmopolita, cultural y ambiental de los jardines y sus especies. Una propuesta que se articula a través de una aplicación móvil donde, a modo de gabinete de las maravillas, se relacionan especies botánicas con fragmentos musicales, científicos y artísticos, remezclados en función del desplazamiento y la proximidad entre los usuarios y las especies vegetales que les rodean.  

Más aquí: https://antropoloops.tumblr.com/post/181167982468/kleos

526. No eran corrientes

La sección de hoy consistía en recordar cuando habían comenzado las deformidades. No eran troncos de árboles corrientes. Unos decían que por la sequía, otros que por exceso de riego y los últimos, y más reciente, por asfixia.

Lo cierto es que cada mujer que paseaba con su bebé alimentado con leche materna, al pasar junto a ellos notaba que le subía la leche.

493. Escribir da frío

Las manos heladas. No me acostumbro a teclear con los guantes aunque tengan los dedos descubiertos. Me acuerdo de esta foto, en la sierra de Huelva abrigan a los árboles. Me levanto y dejo el escrito. Voy a comprar al supermercado. Después de días de sol hoy se oculta, corre un vientecillo frío como de nieve, aunque aquí no cuaja nunca.

Una señora mayor encorvada y envuelta en un abrigo de pieles que le llega casi a los tobillos, cruza el semáforo lentamente. No es un abrigo cualquiera, algo que no cuadra con las temperaturas del sur, y, parece pesarle como si llevara encima todo el peso de su privilegiada clase. Pienso que igual va sola porque se sacrifica ella misma por no admitir a ninguna persona de otro país que la cuide. Quizás tema que, con algún desplante suyo por no llamar desprecio, pueda perder su precioso abrigo.

¿Podremos confiar en que algún día se enderece todo?

459. Mis deseos

 

de salud, paz y felicidad. Que el viento nos sea favorable. Abrazos.

427. Raíces

Estas fiestas están tan enraizadas que al final caemos, cada una/o a su manera.

Este año os felicito con árboles y con cine porque he visto “El olivo”, una peli de Iciar Bollaín en la que, como en todas las suyas, se mastica el sentimiento y la humanidad, junto a la denuncia por todo lo vigente. Pero eso sí, siempre aderezado con su peculiar sentido del humor.

Y qué decir de El roto, la foto la tomé de un libro que tengo de él; es muy mala, mi móvil es de vieja generación, pero el mensaje si no se ve se intuye por la claridad con que también denuncia lo evidente.

Os deseo salud y buena compañía para disfrutarla como gustéis. FELICIDADES.

402. Árbol

No es sensato
dejar que un árbol
crezca cerca de una casa.

Incluso en el tiempo
de una sola vida
tendrás que escoger.

Ese grandioso ser tranquilo.
Este revoltijo de platos y libros.

Ya las puntas de las primeras ramas rozan el cristal.
Suavemente, calmadamente, la inmensidad llama a tu vida.

http://emmagunst.blogspot.com.es/2010/08/jane-hirshfield.html

400. Árboles

Así los veo

desde mis ventanales:

por la izquierda

desnudos sin pudor,

por la derecha

vestidos de triste verdor.

Yo prefiero los primeros,

me gusta ver el hueso.

Me gustan porque

no esconden nada

entre sus firmes ramas.

Tan sólo una cosa:

savia nueva

una y otra vez

en cada primavera.

277. Porque sí

Porque tú cantabas ayer en las desnudas ramas de los árboles

porque da igual ayer, hoy, mañana o, ¡quién sabe!

Porque es un día más y tú sigues conmigo

y porque un cielo en un infierno cabe.

178. Raices

Como un universo en expansión

174. Fauna

Y el felino, convencido de que ya no daba miedo porque la realidad era superior a su fiereza, suplicó al gigante que lo convirtiera en árbol.

137. Manos

“Todas las historias son también historias de manos, manos que agarran, que sopesan, que señalan, que unen, que amasan, que enhebran, que acarician; manos abandonadas en el sueño, manos que cortan, que comen, que limpian, que tocan música, que rascan, que pelan, que se aferran, que aprietan un gatillo, que se cruzan.

Te estoy escribiendo.

Y me miro las manos, que quieren tocarte, y me parecen obsoletas, porque hace tanto que no te acarician”.

John Berger “De A para X”