84. Seis palabras

El recuerdo de Félix fue breve como su vida entre nosotros. No podía dar crédito, su figura larga, el frío glacial que le envolvía metido en aquella caja improvisada y todos hablando sobre su trágico final, no me producía ningún dolor. Yo le temía, era dañino, no conocía su vida pasada y, a veces, daba a entender por su soltura y rapidez que tenía mucha experiencia a pesar de su juventud.

Estos pensamientos y la alegría de su desaparición me ocupaban, cuando a lo lejos divisé a mi hija que se soltaba de la mano de su padre y se dirigía a mí corriendo.

-Mamá, mamá, ¿sabes cómo murió Félix? Yo estaba en el parque jugando agachada y por detrás algo gordo que pesaba mucho me tiró al suelo, entonces Félix de un salto lo apartó. ¡Mamá! –sollozaba- ¡un perro enorme lo destrozó mientras Silvia tiraba de mí!
El final de nuestro gato no pudo ser más sorprendente para mí. Ahora lo echo de menos.

Dedicado a Sol.

83. Toneladas de hierro

Tolerado, pasajero, ajeno, también estaba él, impotente y absurdamente móvil, como un insecto oscuro que agitara patas y antenas en el aire de leyendas, de peripecias marítimas, de labores desvanecidas, de invierno.
Al fin todo se pudre, todo cría cáscara y hay que tirarlo o venderlo.

...y el barco gris, sucio, alijado, con nombre de mujer descendió del río y vino a echar anclas frente al astillero.

Juan Carlos Onetti, El Astillero

82. Sin palabras

81. Libres parpadeos

¿Sabes cómo ocurrió?

Con un movimiento incontrolado de mi párpado derecho. Leía, sentada en mi butaca, cuando lo noté. Me levanté y me miré en el espejo del cuarto de baño.

Era curioso ver cómo tu párpado, sin que tú hicieras nada, parpadeaba a su aire como si hubiera decidido separarse de ti, cansado de proteger tu ojo cada vez más rojo. Con las pestañas danzando a modo de abanico me dijo: ahí te quedas y, ante mi asombro, se fue volando. Fue un contagio tan veloz como su marcha.

Si tus ojos desnudos te permiten echar una ojeada al cielo, puedes contemplar millones de párpados en desbandada. No quisieron seguir protegiendo nuestros ojos de tanta injusticia y maldad.

Y ahora, ¿qué?

80. La soledad de los parques

Los parques, solitarios por el calor ambiental, alfombran sus caminos para que paseemos.

Ellas, las flores, abiertas al sol nos dicen: no dejéis de mirarnos o moriremos.

79. Narciso

"Metamorfosis de Narciso", de Dalí

El viaje se hacía interminable, tenía que llegar a su destino a la hora prevista. Comenzó a nevar; era de noche, pero había luna llena y podía divisar a un lado y a otro las montañas cubiertas de nieve. El parabrisas giraba una y otra vez. Todo su cuerpo estaba en tensión agarrado al volante.

Creía que no iba a llegar nunca, pero allí estaba. Serían las seis de la mañana cuando se sentó exhausto en un sillón de piel negra. Enfrente del sillón unas cortinas de color naranja se abrían y cerraban cada quince minutos.
Al abrirse, dejaban al descubierto otra sala con un féretro cerrado. La tapa era de cristal. Narciso se acercó para ver su rostro, ¡era él mismo!

Aturdido se echó hacia atrás chocando con alguien que le dijo.
-Narci, ya es la hora. Tío te has quedado dormido y no quería despertarte, me daba cosa; oye, ¿seguro que quieres hacer esto? Tienes mala cara.
Una puerta a su espalda se abrió y se vio rodeado de una multitud en una iglesia.

Su novia lo esperaba al fondo.

78. De A para X

Una historia en cartas y el libro que leo: palabras exquisitas de un mundo real.

Son esas palabras que al leerlas te dicen tanto que te dejan sin respiración, como suspendida y mirando por encima del libro sin ver nada, sólo para que su efecto no desaparezca.

Son esas palabras que retratan lo cotidiano, pero que, escritas de la mano de un observador que las fija, éstas vuelan del papel para atravesar tu pupila y llegar directamente al cerebro.

"Éste es un libro de una ira controlada, esculpido con el cincel de la ternura y una aguda visión política. Berger escribe con profundidad y precisión acerca de la libertad, la esperanza, el poder y el amor, y el terrible anhelo que nos invade cuando nos arrebatan al ser amado".

Arundhati Roy

77. Frases

El teatro no puede desaparecer porque es el único arte donde la humanidad se enfrenta a sí misma.

Arthur Miller

El actor ejerce la crítica de una obra de arte.

Oscar Wilde

He disfrutado mucho con esta obra de teatro. Especialmente en el descanso.

Groucho Marx

La vida es una obra de teatro que no permite ensayos... Por eso, canta, ríe, baila, llora y vive intensamente cada momento de tu vida... antes que el telón baje y la obra termine sin aplausos.

Charles Chaplin

El teatro es poesía que se sale del libro para hacerse humana.

Federico García Lorca

¿Te gusta alguna en especial? Puede que tengas alguna mejor, si es así, ¿te importaría compartirla?