Estoy casi en el campo y observo cómo los insectos se han adueñado de las casas vacías; moscas, más pesadas si cabe, hormigas que muerden sin verlas y no le puedes ni poner el pie encima como en el poema de Silvia Nieva en su libro La fábrica de hielo:
Ser
hormiga hoy.
Levantarse,
romper el trayecto,
encontrar
el pie que pisa
y morderlo tantas veces
que el dolor lo
paralice.
Sin embargo, la hermosa cigarra o chicharra en silencio se desprende de su muda;
se agarra al tendedero con toda su fuerza, porque no debe ser tan fácil como parece y despliega sus alas no sin antes dejar tendida su muda, que hace compañía a la nuestra todos los veranos. Yo prefiero el canto de la chicharra a que me molesten las moscas, aunque si están así de quietecitas como llevan un rato en la lámpara, pues que disfruten.
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6 comentarios:
El campo… y su magia. Disfrútala. Es… tan pura.
Abrazo
Yo también prefiero a las chicharras, pero casi no se les oye cantar. Besos.
Al leer tu post me ha recordado el poema Las Moscas, de Antonio Machado, que fue cantado por el inolvidable Alberto Cortez y Serrat. Las moscas, toda una referencia de la paradoja. Tal vez, a Machado se le ocurrió que no había nada más poético que hacer un homenaje a estos insectos porque se posaban en todo y les evocaban los recuerdos de su vida.
Tú ya tienes tu composición (que me ha encantado) y añades un nuevo juglar: la chicharra.
Ánimos y déjate ver más por este rinconcito.
Besos. Ave Peregrina.
Índigo y sus insectos, que no soy yo mucho de ellos, menos mal que las salamanquesas me gustan porque son las amigas que nos libran de los mosquitos.
La cigarra tampoco me molesta, je, je...
Muchos besos y que no haga tanta calor como aquí allá donde estés.
emege, este verano estoy vaga, leo más que escribo y no viene mal de vez en cuando.
Abrazos y fresquito.
Teresa, con ese maravilloso espacio que tan bien cuidas estarán temiendo molestar.
Seguro que tendrás también rincones donde descansar sin tanto calor.
Más besos para ti.
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