412. Vacaciones

Se miró las uñas. Estaban pintadas y brillantes, se veían largas al trasluz. En verano podía dejarlas crecer a gusto. Al volver la mano, otros brillos destellaban como piedrecitas debajo de las uñas al iluminarlas la primera luz de la mañana. Eran granos de azúcar que se habían prendido al espolvorear las tostadas en el desayuno. Nunca imaginó que lo tomaría a la misma hora de todo el año. ¿Y para eso se había alquilado una casa en el campo? Sin ruido, había exigido a la agencia, necesitaba una cura de sueño.

Se miró las manos. Eran las mismas que poco antes habían asustado a la paloma que con su bububu bú repetitivo y cansino la despertaba desde el primer día de sus vacaciones. La tarde antes al pasear por la orilla del río cogió varias piedras. Las mismas que reposaban en la mesita de noche. No era una asesina de palomas, pero si la suya insistía como insistían sus nervios por falta de descanso, estaba dispuesta a cargársela de una pedrada.